□ 靳喜梅
　栖身西安东关鸡市拐数载，我却从未提笔为它落墨。2026年新年伊始，初冬的夜霭漫过东关街巷，鸡市拐的摊贩们已忙碌开来。挑杆支起自制的充电灯，暖黄的光晕里，美食的热气袅袅升腾；一张张矮方桌次第摆开，街边的指示牌恰好挡住料峭寒风，食客们围坐其间，吃得酣畅淋漓。
　　东关的风，总带着股烟火气的执拗。它穿堂过巷，掠过明清的青砖黛瓦，拂过如今琳琅的商铺门面，最后在鸡市拐的街口打个旋，便将一街的岁月故事轻轻漾开。拐走的是悠悠时光，拐不走的，是满街浓得化不开的烟火气。
　　早年间，这里还没有“鸡市拐”的名号，只是东关城外一片开阔的空地。土道被牛车马车碾出深深浅浅的辙印，道旁老槐树虬枝苍劲，默默数着朝升夕落的轮回。不知从哪一辈起，城郊的农户们便挑着竹笼，笼里是叽叽喳喳扑腾的土鸡，摸黑从四面八方赶来。天刚蒙蒙亮，空地上就攒起熙攘人潮。竹笼一掀，公鸡扑棱着翅膀引颈长鸣，母鸡低低咕咕应和，讨价还价的嗓门混着此起彼伏的鸡鸣，硬是把氤氲的晨雾搅得热热闹闹。久而久之，“鸡市”的名头，便在东关的街巷里叫响了。
　　至于那一个“拐”字，原是后来添的趣儿。据说早先的集市顺着官道铺展，行至这片地界，偏偏拐了个舒缓的弯。买鸡的、卖鸡的，都挤在这拐弯处，反倒成了集市里最喧腾的所在。于是，“鸡市拐”三个字，像一方镌刻着市井烟火的印章，稳稳当当盖在了东关的版图上。
　　我总疑心，老西安的晨韵，是从鸡市拐飘起来的。天还未亮透，卖早点的担子就支棱起来了，油锅滋滋作响，油饼的焦香混着葱花的鲜爽，勾得人肚子咕咕作响。卖鸡的农人蹲在槐树下，指间夹着旱烟卷，慢悠悠吞吐着烟雾，静等主顾上门。穿短褂的汉子随手掂起一只公鸡，捏捏紧实的鸡脯，听听洪亮的啼鸣，便知肉质好坏。主妇们挎着菜篮，在竹笼前细细挑拣，心里盘算着给家人炖一锅鲜醇的鸡汤。那时的日子，慢得像老槐树的影子，一寸寸挪过青石板路，每一声鸡鸣，每一句吆喝，都裹着实实在在的人间暖意。
　　后来，城市的脚步越走越快。高楼如春笋般拔地而起，平整的柏油路取代了坑洼的土道，汽车的鸣笛盖过了清脆的鸡鸣。鸡市拐的鸡市，就这样渐渐散了。农户们不再挑着竹笼摸黑赶集，取而代之的是窗明几净的生鲜超市，码得整整齐齐的鸡鸭鱼肉，泛着新鲜的光泽。可奇怪的是，“鸡市拐”这个名字，却留了下来，像一根扯不断的丝线，一头系着远去的岁月，一头牵着东关的今朝。
　　如今再走鸡市拐，早已不见当年的竹笼，也听不见此起彼伏的鸡鸣。街口的老槐树依旧枝繁叶茂，树下是卖凉皮、肉夹馍的小店，腾腾热气里，食客们坐得满满当当。公交车站的牌子上，“鸡市拐”三个大字，清晰醒目。2026年的晨光里，不少年轻人举着手机，对着老槐树和路牌拍照打卡。老人们凑在一旁，刷着抖音，絮絮叨叨说起当年的鸡市盛景——那时的鸡是地道的散养土鸡，肉香醇厚；那时的人，守着一个集市，便守着一份踏踏实实的生计。老人们还念叨着“鸡”同“吉”的寓意，说当年腊月二十七赶大集买鸡，图的就是除夕桌上的“大吉大利”。年轻人听得入神，把这些老故事连同红灯笼的光影一起收入镜头。老人浑浊的眼眸里漾起细碎的光，年轻人的取景框中，也定格了这份新旧交织的温情。
　　暮色四合，我站在鸡市拐的街口，晚风拂面而过，恍惚间，仿佛还能听见隐约的鸡鸣，混着岁月的低语，在耳畔轻轻回响。街边的电子屏滚动着新年的祝福，车流裹挟着暮色缓缓流动，老槐树的影子与霓虹灯光叠在一起，晕染出别样的市井风情。原来，一座城的记忆，从来不会真正消散。它藏在一个鲜活的地名里，藏在老槐树的一圈圈年轮里，藏在每个东关人的心底，在晨与昏的交替中，静静流淌，生生不息。
　　老城的故事，本就该是这般模样。既有岁月沉淀的厚重，也有当下生活的鲜活。2026年的晨光，与旧时的鸡鸣交织在一起，这，便是最动人的人间烟火。